!!!!!!AAAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRGGGGGGGGGGGHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

!
.ya
. no
. aguanto
. este
. puto
. insomnio
. emocional
. donde
. no
. duermes
. y
. menos
. despiertas

ya no aguanto esta puta vida

¿que pedazo quieren todos de mí?
¿que carajos esperan?

Mine is below...

Samarkanda is just too far...
...and I'm no mollah

"1
Entre papeles amarillos alguna vez valiosos
cuando uno bebe los lee... borracho es mejor...
una fotografía. Algo escrito sobre ella;
se me humedecen los ojos: LIMPIA, PRÁCTICA, FEROZ.

...la receta de vino dulce y la pipa de occidente
eran recursos contra los vahos del amor...

...3
Tomaba las cosas en serio, no navegaba, era toda reflexión
Exigía sacrificios al arte, amaba al amor, no al amante...

...4
Se reía, no toleraba a los tolerantes, no tenía
mariposas raras en el pensador...

...seguro que debajo de eso se duerme mejor..."

--very shredded fragments from a very free Bertlot Brecht

""
Todo fue siempre lúdico entre nosotros. Y te gustaba hacer trampa.
Nos citábamos lejos y al encontrarons pretendíamos desconocernos.
Forcejeábamos sobre rocas ígneas y le apostábamos al amor.
Jugábamos a ser otros, más interesantes pero menos divertidos.
O a leernos el futuro mediante el oscuro arte de leer el vientre.
Tras hacer el amor montábamos verdaderas batallas campales entre sábanas y almohadazos.

Y entonces quise jugar a la casita...
Y jugaste al gato y al ratón...
Pronto sólo me quedó el gusto por jugar al doctor...

Ya sólo queda un juego que jugaría con vos,
y me toca eso:
hacer trampa ahora yo...
¿no adivinas?...
la ruleta rusa, amorcito, es el único juego al que le entro contigo hoy.
""

Brit From Within

to J. Strummer

""

Londonland is full of tourists. In fact, it was quite hard to pinpoint a real brit amongst the crowd. Some forty-yearold pseudopunk lying there just letting all the puny pink freezing tourists take some photos of them is singing the ol’ you can push us… lamely. Corrupted is not the right word, but it is the first that comes to my mind. Even with one eye, that is all my sight can withstand without vomiting next to a red post. I can’t lie. I cried a tear. I reach the Eye. Another transnational marvel. Good it’s not “London’s Eyes”, I couldn’t have afforded it. It’s awesome, amazing, astonishing and some other words starting with “a” that reflect suprise. Right when I’m on top, looking at the wide turn under Waterloo, I wonder… the weather is beautiful, isn’t it? Even the mild rain over the Thames has stopped to allow a shy sun bright some rays over the bland city. Still, it always rains in London… this time the rain comes from within. I don't want to go down 'cause London's drowning and she lives by the river. No matter how much I love you Una, no matter how hard it was for me to leave you back in Normandie, I realize I miss Hanaan. Just by knowing she’s somewhere down there between the houses, the pubs, the kews, the cold faces… just by knowing she’s down there in the city is enough for me to wish I stayed up here. I do not want to go down. I had my revenge, she had hers. I’m eager and terrified of crossing her. We could either kill us or love us… apart.

My iPod is set on Rev Rock. The original. I emphasize 'cause back in Argentina we had its ska-remake by The Brand New Cadillacs. I 'member a girl... I guess I loved her... she always prefered the cover. An irony that hurts my optic nerve-to-be when the slow tune ends... with my good eye on the beat, living on fixation street. S'funny how between she an me, we always believed cadillacs were the cars of madness.

Poetically, Brixton is the last of the blues. However, it’s Guns were nowhere to be seen outside the station, which could be easily mistaken for a convenience store. Irish Ian, or II, chose a nice corner to meet. Brixton is more like me. The building on Coldharbour Lane where I’m waiting at is as beige as my will, as thin as my hopes… wonder if anyone actually lives in there. Just a corner, like a newlyborn moon. He comes from the alley with the fog. I open the backpack and haste the hydroponic drought in wrapper plastic towards him. Even before he whispers his “ye’ ol’ lad” I’m already forgetting The Guns of Brixton and thinking of you. Just before losing it, my baby drove up in a brand new cadillac. She said "balls to you daddy". She ain't never coming back!

Ye were disappointed with my decision, weren’t you lad? Even as I left you outside that damp rainy french clinic I knew you would never see me again. But again, in France it is legal before the third month. I’m aquarius, I take this proximal cause decisions with a cold mind and visceral speed. You’re like B’s obituary: clean, practical, fierce. I still don’t know. That was your decision after all, that of the ultimate cause. Ye said you loved me. And then ye said “how many eyes do you need to lose in order to see we don’t belong together?” It took Odin just one to be enlightened. I paid mine. Ye never asked, lad. I would’ve loved to have your child… even if it was not mine.

""

My old baby. You used to be mad for justice, like some beautiful greek.Then you were just mad. It's really grotesque. No, Love, not grotesque.
--- Amy Freed, ThePsychic Life of Savages

ART: (to JON) Maddy and me have been arguing constantly.
(to tape) Cereal. (to JON) are you OK?
JON: Huh?
ART: You're jumping around like you've got to go to the bathroom
JON: I'm part Indonesian
--- Billy Aronson, TheArt Room

Desencamorrarse.... Recordarse...

"
Despertarse. Antes de abrir los ojos. Hacerse consciente del cuerpo otra vez... la posición en la que estás, la ropa que llevas puesta (if any...), sentír frío o calor. Recuperar poco a poco molestias y dolores. Todo en tan solo algunos nanosegundos. Hoy duermo solo. Es curioso, pero lo primero que la mente consciente se pregunta es ¿dónde estoy?... incluso antes del ¿quién soy?... quién soy hoy. Sólo entonces abres los ojos y buscas una referencia: uina persona, un objeto, una ventana... la lámpara en el techo es siempre un buen comienzo. Si no reconoces el cuarto, las fotos sobre el buró suelen ser útiles también.

Esta vez es un hotel. De nuevo. Los hoteles cuestan un poco más de trabajo. Impersonales. O al revés, cuentan demasiadas historias simultáneamente. Las resquebraduras en las paredes, las manchas de humedad en el techo, las quemaduras de cigarro en las sábanas, los olores extraños, los sonidos de las habitaciones contíguas, las alfombras rojas y el yeso caído de las paredes... todas señales, apenas puntas de icebergs enormes, de historias ajenas. Las gruesas cortinas ocultan no solo la luz del sol o la obscuridad de la noche, sino también el tiempo... la hora del día. Y el ruido de la ciudad, ruido ajeno. Ese sí puede ser mío, dice si es una gran urbe o un pueblito, si estoy en un doceavo piso o en la planta baja junto a la carretera. Todos los hoteles son iguales, todos dicen nada, estás de paso y you don't belong here, hoy no tuviste casa. El hotel es extranjero. Lo grita el papel tapiz limpio, la king size aromatizada, la caja fuerte con cerradura electrónica y el calentador bajo la ventana. Los lejanos murmuros de motores sugieren una gran urbe, un doceavo piso. New York tal vez... o Londres...

Ahora sí, duermo sólo y en bóxers. La temperatura siempre es engañosa, tengo frío pero afuera podría estar encima de los 40° o nevar. No suena la regadera, no hay ropa de mujer en el suelo ni bolsas sobre el sofá, auténticamente estoy solo. Es probable que esté triste. No hay alarma, así que no estoy aquí por trabajo. Debo ser Demian, latino en busca de sí mismo en lugares donde nadie se buscaría. Como el hipopótamo y el agua. Pero ese Demian no podría pagar sólo un hotel en NY, menos en Londres. Tal vez soy Demian, headhunter y el trabajo fue nocturno e informal. O tal vez soy Demian, ínfimo asistente a un congreso pagado por la compañía y este es mi día libre. Oh oh... creo que soy Demian, ambiciosísimo miembro de cierta firma y hoy se me ha hecho tarde porque olvidé el despertador... putain! un último esfuerzo antes de salir de la trinchera que forman las sábanas...

Despertarse. Recordarse. Recordarse, así le llaman en Chiapas. Todavía no se porqué sé eso. Tal vez soy chiapaneco. Soy mexicano, eso seguro. Aunque con tanto translado seguro ni que amaneazca. Recordarse: el acto de despertar y recordar la vida. Eso sucede más a menudo de lo deseado cuando se viaja mucho y pierde la capacidad de discernir espaciotiempos. Todos los hoteles son iguales. Todos los aereopuertos son iguales. Todos los zócalos mesoamericanos son iguales. Todos los "business neighbourhoods" son iguales. Todas las cárceles asiáticas son iguales. Por eso prefiero despertar con alguien, en su habitación. No siempre.

Incluso después de correr las cortinas y mirar el vertiginoso "abajo", hoy no soy nadie y no estoy en ningún lado. Sólo se que te extraño.

Incluso antes de saber quién eres, sólo se que me duele porque estás ahí abajo. Y te extraño. Menos mal que te extraño.
"

it comes to you begging you to stop
wake up
and you just move your hands upon the clock
throw coins in wishing wells
for us
you make believe that you are still in charge

--- TY